Ora

Ora
il profumo del tempo
si fa sera
in quest'aria dorata di limoni
che pare aprile
e ridono tra i mirti
le nere bacche al sole che declina.
Vanità della vita
che s'attarda
a inseguire chimere mai raggiunte,
così perde di vista
ciò che conta davvero
e poi si strugge
perché l'ha perduto,
come il bimbo
che segue l'aquilone
con gli occhi intenti,
ignaro del suo filo spezzato
tra le mani.