IL GRAPPOLO

Tu non sei l’immota onnipotenza,
sei la storia e la ferita aperta.
E sei anche la pioggia estiva
spesso tardiva
sull’erba riarsa,
il grappolo
che uno uomo distratto non colse,
ch’io intravidi
(la speranza era muta)
occhieggiare tra pampini rossi.