Presumût unviâr

Za a' si insede tal cour

il ricuart dal sorêli.

L'arbe 'a si è fate pluj grîse

davòur dal Dogâl ⁽*⁾.

L'ajar al mene cocâj sù dal mâr,

liseirs tanche stras o penseirs,

vêrs dome pal lôr crut piuicâ.

Davòur dai Vârs ⁽*⁾, l'aghe
no spegle pluj vôj di usseluts,
ma nîts za bandonâts.
Chi a' nol vignarà pluj nuje,
nuje nol podarà pluj vignî.

Il vencjâr tal grivi dal sîl
al sgripìe la sô storie di îr.
Al è stât forsi miôr
no veti pluj ulût ben.

Za al si piart intal cour
il ricuart dal sorêli.
Parse? Sino sote il scuri?
A' poi stâj. Dibot, 'ne gnot,
'i podin jessi d'unviâr.

Presunto inverno

Già si incista nel cuore

il ricordo del sole.

L'erba si è fatta più grigia

dietro il Dogale.

Il vento porta gabbiani dal mare,

leggeri come stracci o pensieri,

veri solo per il loro crudo gemere.

Nelle rogge, l'acqua

non specchia più occhi d'uccelletti,

ma nidi già abbandonati.

Qui non accadrà più nulla,

nulla potrà più accadere.

Il vincastro nel greve del cielo

incide a graffi la sua storia di ieri.

È stato forse meglio

non averti più amata.

Già si perde nel cuore

il ricordo del sole.

Perché? Siamo verso il tramonto?

Può darsi. Tra poco, una notte,

potremmo essere d'inverno.

(*)  Dogai e Davòur dai Van sono due località di Vanno, mio paese natale. Vars letteralmente: fiumi, fontanili, rogge, luoghi palustri - è toponimo prelatino.  Originariamente significava tutto ciò che è umido, investendo uno spettro
semantico amplissimo.